Hoje tive a nítida impressão de que os livros de história da arte conspiram contra minha inteligência. Toda vez que o destino me carrega ao estudo acabo por me apaixonar pelo movimento da vez e determino a impossibilidade do surgimento de algo mais valioso para meus conceitos artísticos. Comecei a levantar minha teoria maluca quando percebi ter encontrado deuses dos pincéis só pelo que os livros diziam que pretendiam fazer mas verdadeiramente suas pinturas não significavam nada para mim.